На кладбище тихо дуют ветры,
и я стою у надгробной плиты,
цветков увядшая труха,
раздался стон, летит душа.
Белый мрамор сереет в ночи,
где-то здесь должны быть ключи.
Вот уж долго стою я , склонясь
и как будто чего-то боясь.
На кладбище тихо дуют ветры,
и я стою у надгробной плиты,
и светом тень откуда-то сочится,
быть может всё разоблачится в минуты этой тишины,
и тайну смерти вдруг постигнем мы.
Но рок не любит быть сражённым,
и я, как будто увлечённый,
лечу в раскрытый зев могилы,
где спят герои Фермопилы. На кладбище тихо дуют ветры....
| 
| 
| 
| 
